De premios de poesía y crisis de poetas

No poetas en crisis ni crisis de premios.

"Lo primero es lo primero", decía mi tío Luis durante la segunda posguerra mientras se disponía a comer dos huevos fritos y mis primitos le miraban. Primero la crisis. Un alma buena y además amigo me envía este vídeo que ayuda a entender perfectamente los orígenes de esta crisis que nos asola[1] (y acompañado):

http://www.dailymotion.com/video/x684wa_the-last-laugh-george-parr-subprime_fun

Creo que con eso es suficiente, aunque puede no estar de más leer también la detestable "American Psycho" del Breat Easton Ellis, pero leerla como lo que es: pornografía dura, así que no le pidáis poesía.

Y toca ahora lo segundo, que es lo más interesante, la poesía. Resulta que le han dado el Premio Nacional[2] de Poesía a un poeta. ¿En qué estaría pensando el jurado?, ¿a dónde vamos a parar?

Es algo parecido a esa manía que les ha entrado por conceder el Príncipe de Asturias a todo republicano confeso que encuentran aún con vida. Esto es un auténtico choteo. Aprendan del Nobel de Literatura: primero se lo daban sólo a los propios suecos y a los sólo relativamente ajenos noruegos, sólo; pero luego se lo dieron a Echegaray, eso fue el acabose, así que durante otro tiempo se lo dieron a los Stephen King y los John Grisham del momento (sólo que peores), como Sinclair Lewis y Pearl S. Buck. Luego tocó a la alta literatura: Faulkner y tal, y luego el pensamiento correcto y bien repartido:

Un académico: “¿a quién tenemos en Sri Lanka, antiguo Ceilán?”
Otro académico, “allí veo un poeta en tamil, ¿nos vale”.

Yo le tengo mucho respeto al Nobel de literatura por varias razones, pero de las recientes para mí cuenta mucho que sigan sin dárselo a Vargas Llosa. No te preocupes, hombre, te están reservando para el de economía, pero ha llegado esta crisis y no parece buen momento.

El caso es que la crisis, que todo lo arrasa como un tsunami para inversores y rentistas, también alcanza a los poetas, nada respeta y llega hasta las Casas de Misericordia. Repito: corred si podéis. La crisis alcanza ya a los poetas y a las Casas de Misericordia.


Margarit, tío, te van a llamar austero, te van a llamar hondo, te van a llamar de todo; tú ni caso, sigue a lo tuyo y no te preocupes. Anda listo porque a partir de ahora, si no tienes cuidado, verás publicadas vastas tonterías sobre ti. Sobre todo, esa de que se nota mucho en tus versos que eres arquitecto, por la geometría y tal, los ángulos y puntos de vista en perspectiva y hasta tu propia perspectiva caballera (y señorial). Es algo que impresiona mucho a los críticos de poesía, mucho más que la misma y rara, o sea, escasa, poesía.

Este es el poema que da título al poemario:




Casa de Misericordia[3]



El padre fusilado.

O, como dice el juez, ejecutado.

La madre, ahora, la miseria, el hambre,

la instancia que le escribe alguien a máquina:

Saludo al Vencedor, Segundo año Triunfal,

Solicito a Vuecencia poder dejar mis hijos

en esta Casa de Misericordia.

***

El frío del mañana está en la instancia.

Hospicios y orfanatos fueron duros,

pero más dura era la intemperie.

La verdadera caridad da miedo

Igual que la poesía: un buen poema,

por más bello que sea, será cruel.

No hay nada más. La poesía es hoy

última casa de misericordia.





Joder, qué tío. El mismo explica en su Web lo del nombre del poemario y unas cuantas cosas más. http://www.joanmargarit.com/

El poeta se explica, y para los que piensan que un buen poema no necesita explicarse, hay que decirles que se puede y hasta se debe ser redundante cuando es necesario y que eso no es necesariamente lo mismo que ser superfluo.

“Las Casas de Misericordia fueron instituciones de una gran severidad, rayana a veces en la maldad, pensaba yo, recordando aquellos años de la posguerra, los años de mi infancia…El edificio enorme, austero y bruñido de tan limpio, con los niños y niñas siempre graves y en orden, en pie o sentados, un orden casi militar.(…), las solicitudes, muchas de las cuales eran de viudas de asesinados en la represión del final de la guerra civil, que pedían el ingreso de sus hijos por imposibilidad de mantenerlos (…), los informes de los jueces y otros funcionarios del nuevo régimen sobre aquellas solicitudes(…)…la conclusión era clara: la intemperie era mucho más espantosa. Por esto se afanaban para hacer que sus hijos entraran en aquel lugar…” (El subrayado es innecesariamente mío)


Ya os digo: un poeta, que por lo visto también es arquitecto.

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[1] Se dice asuela, pero mi corrector no lo señala, y además asuela no permite el chiste malo.

[2] Los premios nacionales se dan por una obra concreta, no como el primer oscar de Paul Newman a toda una vida. A Joan Margarit se lo han dado por Casa de Misericordia, Visor, 2007

[3] Traducido del catalán por el propio autor