Carradine

El asunto parece sacado de una truculenta novela de Elmore Leonard: un famoso actor especializado en papeles de karateka es encontrado en el armario de la habitación de su hotel en Bangkok estrangulado por un cordón de seda y con otro en torno a los genitales. La policía de Tailandia baraja varias hipótesis mientras los agentes del FBI destacados al país, que seguramente vieron su serie de televisión de chavales, deben limitarse a observar, pero sin intervenir. Se une este a otros casos de actores de películas de acción muertos en extrañas circunstancias; el más sonado el del famoso Bruce Lee, quizás asesinado –la hipótesis de una extraña muerte natural por una enfermedad fulminante y no detectada no convenció a nadie en su momento-, por revelar extraños secretos de combate de la secta Saoling. O el del hijo de Lennon muerto como su padre por disparo de una pistola cargada por error en el ‘set’ de otra película de acción.

Las hipótesis contemplan desde el suicidio –un tanto estrambótico y poco práctico, francamente-, al asesinato ritual o la muerte por error fatal del actor que buscaba autosatisfacción sexual (es sabido que la asfixia y el estrangulamiento controlados, al limitar el oxígeno de la sangre que llega al cerebro, puede aumentar la satisfacción sexual). El caso es que el morbo se ha desatado: ¿el cordón era de seda o del más prosaico nylon, que en su día se llamó ‘seda artificial’? ¿Estaba practicando una secuencia de la película? ¿Tenía enemigos? Etc.

Ahora la cinematográfica familia, pues casi todos están ligados al cine, comenzando por el padre John Carradine, ya desaparecido, actor fetiche de John Ford y fundador de la dinastía y bastante mejor actor que sus hijos, tendrán que lidiar no sólo con el dolor de la perdida, sino con la salvaguarda de la dignidad del difunto, empezando por evitar que el periódico tailandés de turno no divulgue las tortuosas fotos que tomó de la víctima.

De chaval me gustaba mucho la serie de televisión que protagonizaba el difunto, un mestizo de asiático y norteamericano, budista y experto en técnicas de sofisticado karate –kung-fu-, que predicaba la no violencia hasta que le provocaban en exceso y entonces se dedicaba a repartir mamporros a diestro y siniestro. El lema implícito, por tanto, de “El pequeño saltamontes” era “si me buscas me encuentras”, y también el de Mae West: “cuando soy bueno, soy muy bueno, pero cuando soy malo soy mucho mejor”. Su carrera, un tanto estancada y encasillada, fue revitalizada por ese ‘revividor’ de viejas glorias, de estrellas estrelladas (Travolta et al) que se llama Tarantino en su delirante saga Kill Bill con esa bellísima Ulma Thurman en chándal dando patadas voladoras a los violadores.

Confieso que me gustan las películas de combates cuerpo a cuerpo, desde la redicha ‘El Club de la Lucha’, con un estomagante Bratt Pitt y un solvente Edward Norton, hasta la magnífica ‘Más dura será la caída’. Me gustan las muy negras y espléndidas de boxeo –‘Toro salvaje’ de Sorcesse- pero también, aunque de otro modo, las fantasiosas e infantiloides de karatecas. En esas películas, en los que los golpes brutales y la violencia estaban estilizados hasta desactivarse, y en los que siempre perdía el más violento y agresivo, no se hacía mofa de las víctimas, como mucho se las mataba y punto.

Desde mi tatami, junto las palmas de mis manos, los pulgares hacia arriba, luego las giro y alzo el resto de los dedos e inclino mi cabeza: el saludo de un luchador a otro. Buen viaje David: no me enseñaste nada malo nunca (bueno, que las patadas para quebrar la rótula son más eficaces en un barrido lateral) y me entretuviste mucho, ojalá no paseen tus despojos por ahí. Gracias.