Banksy, un vandalismo interesante

Me interesan mucho aquellos artistas, más raramente científicos, intelectuales o ensayistas, que no sólo no confirman mis prejuicios, que es lo que habitualmente nos complace a todos de modo más elemental, sino que los remueven hasta demolerlos. Me rejuvenecen, me incitan a volver a afrontar las siempre excesivas certidumbres que uno tiene (Es mejor caminar con una duda que con un falso axioma). No es que valore la confusión por la confusión, sino los resultados cuando estos son inteligentes.

Un caso ejemplar para mi de lo anterior es el artista urbano –vamos a llamarle así, pero también, por qué no, grafittero- conocido como Banksy. En principio mi certidumbre de partida es que las pintadas, los grafittis, son vandalismo, sin más panemas; como los arquitectos estrellas, como los alcaldes megalómanos, como los especuladores inmobiliarios, estos chavales supuestamente antisistema toman el escenario cívico y compartido y lo usan a su gusto, que no es el de todos. Muros antaño limpios quedan inscritos con sus ocurrencias, mensajes o simples firmas, sus letras, esa suerte de rotulaciones pop o sus dibujos. En cualquier caso, como esos arquitectos y esos alcaldes, nos los imponen.

Pero también es cierto que, concentrándome en los mensajes escritos en los muros, hay algunos que me gustan mucho, como aquellos que se popularizaron en el mayo del 68 francés. Mi favorito es un clásico que además es cierto: “Levantad los adoquines, debajo hay playas” (en francés aún suena mejor: “Sous les pavés…”), otros me despiertan la ternura, como la archiconocida ingenuidad mil veces repetida de “La imaginación al poder” (no, por Dios), o ese otro de “Seamos realistas, pidamos lo imposible”, que sigo creyendo de urgente y necesaria aplicación. Hasta más personales y chistosos: “Había un solo unicornio azul y el zopenco de Silvio Rodrigues lo perdió” O “estoy seguro de que a mí me gusta follar tanto como a ti fumar al menos, ¿follo yo en tu oficina, entonces por qué fumas tu en la mía? También uno que fotografié en un muro de la Facultad de Teología de Comillas: “Dios ha muerto. Nieztsche ha muerto, y yo tampoco me encuentro del todo bien”


A veces se producían diálogos, pintada sobre pintada, como aquel que leía al inicio de la democracia en la ruta del autobús que tomaba todas las mañanas; un día apareció el clásico “Con Franco vivíamos mejor” Al cabo de los días, alguien escribió debajo del primero un lacónico demoledor “Algunos”, que fue seguido por un furibundo “Todos”, que fue seguido por “…los cabrones”

Sin embargo, si los más prosaicos y lamentables son esas rúbricas que se extienden como meadas hasta la saciedad (Recuerdo la de un tal muelle, que murió joven y que había llenado Madrid con la suya, una flecha en rayo, en los lugares más inverosímiles e inalcanzables), los más artísticos a veces son prodigiosos. A esta categoría pertenece la del artista, pues eso es lo que es, que utiliza el pseudónimo de Banksy. Poco se sabe de él, además de su obra. Que es un inglés de Bristol y que es en su ciudad natal y en Londres donde más abundan sus pintadas, aunque ha llegado a crear algunas de sus mejores obras en ese muro de la vergüenza que separa la Cisjordania palestina del resto anexionado por Israel.

Si un artista debe tener mano (pericia técnica), corazón (emoción, sensibilidad) y cerebro (ideas), Banksy tiene las tres. Es eficaz como dibujante, original en sus mensajes como un buen publicista y le anima un talante claramente rompedor, iconoclasta y progresista. Trabaja con plantillas que luego imprime en los muros con sus aerosoles, y plasma ideas de gran fuerza. Recuerdo la del embozado antisistema que lanza un ramo de flores en lugar del esperable cóctel molotov, los ‘bobbys’ británicos besándose, el soldado comando cacheado por una niña, la niña que abraza una bomba de racimo y tantos otros a veces absolutamente geniales. Ya me diréis. Muchas de estas imágenes son objeto de una suerte de turismo ‘banksiano” que es posible porque fueron indultadas por los ayuntamientos de Bristol o Londres; las del muro cisjordano de la vergüenza están en el lado palestino.

Puede que sea vandalismo ¿Un vandalismo que mejora un muro vergonzoso y gris es verdaderamente vandalismo? Pero a mí me recuerda más a una historia de Giono, ese espléndido narrador francés, que iba plantando árboles en las mesetas del centro de Francia, en los lugares escasos que la avidez de tierra del agricultor le había dejado. La verdad es que no creo que sean estos muchachitos del spray y el atuendo rapero los causantes del deterioro urbano, sino otros encorbatados y trajeados. Y también los hay, como Banksy, con el suficiente talento como para que planten en la ciudad retazos de belleza, pintadas como árboles e igual de indefensas que estos.

Conclusión

Como en la típica y detestable revista de decoración, en mi casa tengo una mesa baja en la sala que da al diminuto prado de atrás con algún libro de lujo colocado horizontalmente. Son lo que los italianos llaman expresivamente libros para “il tavolo di caffè”. Los cambio regularmente aunque no a menudo y lo hago para que las visitas se entretengan hojeándolos, para fardar y para que hagan bonito. Ahora mismo tengo uno con los frescos de Giotto, otro con las expresionistas láminas de la serie del monte Edo de Hokusay y un tercero, que es el más hojeado, con fotos de las actuaciones de Banksy (Bansky, Wall and Piece). Y una neta duda, ¿donde mejor deben estar estas imaginativas denuncias, en el libro, o en la calle? Claro que si no hubieran estado en la calle, como los frescos de Giotto en los muros de Santa Croce de Florencia… Y quizás, como la arquitectura más pretenciosa, el libro es una secuela y la calle su verdadero hábitat.

“¡Hombre! ¡No compare!”

¿Con qué?

Con quien: con Giotto

¿No? Bueno, pues con Giono.