La gravitatoria diplomacia española

viñeta reproducida con permiso de su genial autor

Newton debería ser nuestro Santo Patrón.

Este blog tiene a bien no seguir la actualidad en el entendimiento que tal cosa es aquello que inmediatamente se queda anticuado. Tampoco la política, porque parece degradada al oportunista oficio de los mediocres para crear titulares innecesarios. Son como esos niños acusicas que están todo el santo día a gritos acusando a Pepito (o PPito) de haber roto una ventana. Pero en realidad como vivo en este mundo y en tiempo presente sí que me interesa la actualidad política. Me suele interesar para cabrearme, especialmente la de mi propio país, que yo mucho alardear de que mi patria son mis zapatos (lema maravilloso tomado de una canción de El Último de la Fila), pero me delata que mi pasaporte sea una de mis posesiones más preciadas desde que en mi lejana juventud y en este bendito país el lema del Metro de Madrid, “Antes de entrar dejen salir” se convirtió en divisa genérica de muchos claustrofóbicos en esa España en la que el color llegó casi antes a la televisión que a las calles y para eso, vergüenza nos debería dar, tuvo que morirse, en blanco y negro, el Dictador en la cama del hospital, con varios partes médicos de su equipo habitual y bajo técnicas de reanimación y suspensión vital de su vesánico yerno. Toda una truculenta novela que nuestros ilustres narradores no parecen querer o saber explotar.

Además cuando la actualidad se reitera una y otra vez pasa a ser una tradición arraigada y el análisis de la política entra en el interesante campo de la antropología cultural, sólo que nuestros yamomanis y bororos visten siempre traje con corbata. Así que calaros el salacot, coger el repelente de mosquitos y acompañadme libreta de notas y magnetofón en mano.

¿Recordáis la foto de las Azores? Aquel presidente bajito y con bigote que teníamos se curó los complejos de su lamentable adolescencia de una vez por todas apuntándonos a una guerra ilegal e ilegítima bajo pretextos falsos. A cambio de una palmadita en la espalda, una sonrisa y el tácito permiso para poner los pies en la mesa. Al chavalín se le veía contento, feliz, curado de los espantos que iba a provocar. Eso es todo y ahí es nada. Y no creo que mi resumen sea especialmente más tendencioso que otros mucho más pormenorizados que he leído. Pero a consecuencia en parte de aquello, hubo unos atentados, porque ese presidente consiguió lo que se propuso: volver a poner a España en el mapa del mundo, concretamente en el del terrorismo islamista y demás descerebrados sin fronteras (nosotros ya teníamos los nuestros, ETA, pero, por definición, estos son “descerebrados con fronteras”, con obsesión por ellas) y consecuentemente (por consecuencia y sin acritud que diría el presidente antecesor con su GAL-limatias habitual) perdió las elecciones por goleada. Y en esto llegó el talante. No es un bolero ni un chachachá.

En España, Machado lo dejó dicho, nueve de cada diez usan la cabeza para embestir. El exiguo uno que resta no podemos, sin embargo, confiar en que la use para pensar, pero si no embiste eso ya es mucho. Eso es el talante, una suerte de optimismo tan pertinaz como la sequía, que algo alivia, por qué negarlo, la crispación de tanta arremetida. Pero eso no es ser de izquierdas. Ser de izquierdas consiste en no conformarse con la realidad, detectar su insatisfactoria eficacia para premiar sólo a los poderosos y pretender cambiarla; si te limitas a administrar esa realidad procurando no molestar a esos poderosos, sean los financieros internacionales o las grandes fortunas propias, si te aplauden banqueros y la Duquesa de Alba NO eres de izquierdas, aunque no embistas, aunque tengas talante, aunque pongas más ministras que ministros, aunque sonrías continuamente con un chiste privado que no cuentas a nadie más.

Os juro que me duele escribir esto, porque a los anteriores los detestaba y los detesto profundamente desde el fondo de mi alma; tampoco es que tuviera demasiadas ilusiones, he vivido demasiado para eso, pero, no sé, esperaba algo más que talante. No me basta con que el hijo puta del vecino del quinto me ceda el paso en el ascensor si luego me consta que intenta envenenar a mi perro.

Esa sumisión al poderoso siempre va acompañada de desdén al débil, es su balance, lo que dicta la teoría gravitatoria político social: dar patadas hacia abajo y lamer culos hacia arriba. Porque no puede ser casual lo de este gobierno tan de talante, feminista y con siglas históricamente de izquierdas. Un comentarista lo llama “Diplomacia de hierro” no sé si en recuerdo de Bismark, el canciller de ídem. Yo no.

Hablemos de las patadas hacia abajo, porque de lamer culos hacia arriba el talante sabe largo. La última coz se la ha llevado una activista saharaui de renombre. Digamos de paso que lo que desde la desmedidamente alabada Transición lo que este país ha hecho con ese pueblo de habla español tiene nombre, se llama canallada y simétrica bajada de pantalones, ante un dictador alauita o monarca con fez.

Siguiente patada hacia abajo, el representante del Dalai Lama. El Tíbet es un caniche y China un dóberman. Al igual que el Sahara Occidental es un piojo tuerto (dicho boliviano muy de mi agrado) aunque Marruecos sea un gato sarnoso. Las patadas, repito, siempre hacia abajo. No os canso. Patadas: a la oposición democrática en Cuba (no hablo de la gusanera de Miami), al gobierno de Kosovo, al de Taiwán, a la oposición de la sangrienta dictadura guineana. Las simétricas lamidas de culo, lógicamente, reuniéndose con los poderosos del otro lado. Sin problemas, con talante.

La política exterior española tiene la misma personalidad que esos chuchos sumisos en exceso que te mueven culo y rabo según te ven de lejos, pero algo pasa cuando se practica el puto talante y el dialogo incondicional con todo tipo de regímenes y gobiernos por tremebundas y hasta vesánicas que sean sus credenciales de derechos humanos o simplemente democráticas, pero se niega sistemáticamente a considerar siquiera las demandas de los opositores a esos regímenes.

¿Cómo se justifica esta inevitabilidad gravitacional en un país como el nuestro, que se ha librado hace escasos lustros de una sangrienta y duradera dictadura? ¿Cómo se entiende este sistemático desprecio a los activistas y luchadores demócratas y por los derechos humanos de tantos países?

Será –ya les oigo- que nuestro talante nos demanda no ser injerentes en asuntos que no nos competen, pero esa doctrina no injerencista choca no sólo con nuestra historia (La de los países aliados vencedores de la Segunda Guerra Mundial, que se olvidaron de nosotros y nos dejaron décadas en manos de nuestro particular Hitler-Mussolincito de voz atiplada; la de un presidente de USA, Eisenhower, dándose abrazos con el susodicho, o la de signo afortunadamente contrario de los socialdemócratas alemanes apoyando con dinero y no sólo a los socialdemócratas andaluces, perdón, españoles, al final de nuestra dictadura.)

Nuestra diplomacia se supone comprometida con los valores de las democracias y el respeto de los derechos humanos, que deben ser, y yo no me he enterado, los del todopoderoso monarca marroquí, los de Raúl Castro, los de Wen Jiabao, Teodoro Obiang y Hugo Chávez.

Disculpad. Prometo no volver a leer el periódico antes de desayunar.