Nietzche, mi perro y el volcán (brevería litúrgica)

Herb Ellis, Joe Pass - Guitar Blues

En 1873 Friedrich Nietzsche era un joven profesor de veintinueve años de filología antigua en Basilea, pero escribió el que quizá sea el inicio más bello y poético en toda la historia de un libro filosófico (*), ‘Sobre verdad y mentira en sentido extramoral’:

“En algún apartado rincón del universo, desperdigado de innumerables y centelleantes sistemas solares, hubo una vez un astro en el que animales astutos inventaron el conocer. Fue el minuto más soberbio y más falaz de la Historia Universal, pero, a fin de cuentas, sólo un minuto. Tras un par de respiraciones de la naturaleza, el astro se entumeció y los animales astutos tuvieron que perecer. Alguien podría inventar una fábula como ésta y, sin embargo, no habría ilustrado suficientemente, cuán lamentable y sombrío, cuán estéril y arbitrario es el aspecto que tiene el intelecto humano dentro de la naturaleza; hubo eternidades en las que no existió, cuando de nuevo se acabe todo para él, no habrá sucedido nada. Porque no hay para ese intelecto ninguna misión ulterior que conduzca más allá de la vida humana. No es sino humano, y solamente su poseedor y creador lo toma tan patéticamente como si en él girasen los goznes del mundo. Pero si pudiéramos entendernos con un mosquito, llegaríamos a saber que también él navega por el aire con ese mismo pathos y se siente el centro volante de este mundo. Nada hay en la naturaleza tan despreciable e insignificante que, con un mínimo soplo de aquel poder del conocimiento, no se hinche inmediatamente como un odre; y del mismo modo que cualquier mozo de cuadra quiere tener sus admiradores, el más orgulloso de los hombres, el filósofo, quiere que desde todas partes, los ojos del universo tengan telescópicamente puesta su mirada sobre sus acciones y pensamientos”.(2)

(Los gratuitos subrayados en negrita son míos)

El hombre es un animal inteligente que, como señala Richard David Precht, se sobrevalora a sí mismo de forma total y completa.

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Le he puesto a mi perro el nombre de ese volcán islandés en erupción que ha colapsado la mitad del mundo. No hay forma de que me atienda el mamonazo. Por otra parte, creo que hay que respetar a los jueces, con la pequeña condición de que sean dignos de respeto, no que se ‘hagan respetar’ ni que sean ‘respetables’ por razones de su cargo, que es lo que ellos quieren.

El típico listillo me ha dicho que si quiero que mi perro me obedezca o siquiera me atienda le ponga un nombre con una o como máximo dos sílabas, como 'Tom' o ‘Pe-rro’ y que no use tantas consonantes juntas con tan pocas vocales. El mismo tipo me reconoce que deberíamos respetar a los jueces pero a condición de que su comportamiento sea respetable.

Yo y mi perro le hemos retirado al tipo la palabra; y hasta la sílaba.”¡Eyjafjalla, ven aquí!”

Ah, y dos páginas de un libro abierto jamás suman 99, es uno de los muchos hallazgos inútiles de ese animal inteligente y presuntuoso que es el ser humano.

Y yo me pregunto: ¿A los islandeses les parece que abusan de las consonantes? Quizás los de las lenguas romances abusamos de las vocales. ¿Los perros nos ponen nombre a los humanos?¿Cuál es el nombre que me ha puesto mi perro? ¿Guau? Mi nombre secreto, ¿tiene más de dos sílabas y está lleno de consonantes?

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(*) En realidad Nietzsche había publicado el año anterior un libro sobre su verdadera especialidad, la filología clásica, en la que aventuraba ciertas hipótesis sobre los orígenes de la cultura griega que fueron consideradas absurdas por la crítica y el libro resultó un rotundo fracaso y la fama de Nietzsche como filólogo, una joven promesa, quedó definitivamente arruinada. ¿Por fortuna? Quizás, porque a partir de ese momento Nietzsche se dedicó a la filosofía y, sobre todo, a la crítica de la filosofía, lo que viene a confirmar la hipótesis biográfica mía que aventuro en el próximo post (estad atentos). Eso sí, no falla, siempre hay alguna pequeña editorial que ofrece como una primicia oculta aquel primer libro fracasado del filósofo.

En cualquier caso, estimo que 'Sobre verdad y mentira' es el texto más bello de cuantos escribió.

(2) Sólo conozco una edición autónoma en castellano de este librito, más bien opúsculo, con un estudio sobre el mismo de Hans Vaihinger; en Editorial Tecnos, Madrid, 1990. En cambio, está recogido numerosas veces en los llamados Fragmentos Póstumos que abarcan varios tomos, puesto que aunque escrito, como dije, en 1873, no vio la luz hasta 1903, mucho después de su muerte.