El blog 'lector malherido' y la literatura de combate

Imagen capturada o descolgada del blog de malherido (foto, pomposa como todas las suyas del famoso Helmut Newton)

Cómo sabéis muchos de los que me frecuentáis me suelo pasar por el blog de Lector Malherido, lo que no es mala costumbre, porque Juan, el avatar que escribe esa bitácora, tiene bastante gracia. No así muchos de sus comentaristas ya que por razones no del todo claras atrae a un ‘grupetto’ de individuos presumiblemente jóvenes y amargados a los que quizás, sólo ‘quizás’, les une cierto interés por la literatura, o más bien, cierto interés por publicar, aunque supongo que les paraliza tener que escribir antes algo mínimamente coherente. Juan les da cancha sobre todo ilustrando los posts con imágenes muy sugerentes –‘sicalípticas’ decían los del 98- de bellas mozas. Hasta ahí todo bien. El blog finge ser de crítica de libros, uno por post, pero en realidad es una denuncia muy inteligente de esa crítica que se monta para lucimiento del crítico y no del artista supuestamente reseñado. O sea, que se trata de una bitácora tan personal como las que relatan las circunstancias de la vida de una casada insatisfecha. Juan usa carnaza, becarias que le chupan la polla, pero va deslizando sus muchas lecturas, su gusto y criterio para no dejar a menudo títere con cabeza entre el ‘establishman’ literario hispano. Así que frecuentemente cometo el error de tomar en serio sus críticas, que son, ya digo, pretextos formales para hablar de otra cosa, con la literatura, eso sí, de telón de fondo.

El otro supuesto error que cometo es que comento, y eso da lugar a respuestas insultantes de sus comentaristas habituales. Las razones son lo de menos, aunque más o menos las tengo claras, el caso es que yo entro al trapo y les contesto a ellos insultando a mi vez. Finalmente los comentarios no tienen absolutamente nada que ver con el contenido del post en concreto. Eso ya no lo considero un error, salvo por la posibilidad de atraer granujientos (de granos y de granujas) Trolls a este blog que tanto mimo, pero a cambio del riesgo asumible me divierto muchísimo. Como he comentado en alguna ocasión es como ir a jugar con niños malos y a ensuciarse con barro.

Ahora bien, en el blog de Malherido siempre hay un telón de fondo serio, importante: la relevancia de la literatura. De hecho su autor es un joven novelista con bastante obra publicada ya y de cierto moderado pero neto éxito. Tiene talento, para mí más en sus posts breves que en sus novelas, pero es sólo mi opinión y ni siquiera aspiro a fundamentarla. El caso es que a Juan malherido se le escapan como es lógico sus preferencias literarias, no sólo su evidente talento provocativo. Y me llama muchísimo la atención que a estas alturas de la película un profesional de las letras como él, pues eso es, aún caiga en las viejas trampas de la modernidad, buscando ese talismán literario, esa piedra filosofal creativa que ya encontraron hace tanto otros y que el sigue buscando sin duda, y ojala que si no la Fuente de la Eterna Juventud por lo menos se encuentre la cálida Florida.

Porque –y esta es una opinión muy contundente- la gente más moderna de toda la literatura europea de cualquier época incluida la actual son…¡los románticos alemanes de Jena del siglo XIX! Es decir, Kleist, Novalis, Schlegel y otros menores y menos conocidos que, como bien señala Andrés Neuman, parían ensayos visionarios, poemas fragmentarios (o al revés), relatos híbridos, aforismos (como el propio Neuman, merecido premio de la crítica 2010) y novelas experimentales ante las que todo lo actual, novelistas "nocilleros" incluidos, parece…antiguo, de modo que los nuevos jóvenes novelistas españoles quedan un poco, con esta perspectiva, como lo que es también un cineasta ‘moderno’ como Almodóvar, en continuadores del landismo, en escritores costumbristas, irremediablemente anticuados en cuanto cambie eso tan frágil que llaman modas o costumbres. Cervantes, por supuesto, es un caso fascinante, tan insuperablemente (literal) moderno en las Novelas Ejemplares y en La Segunda Parte del Quijote (se anticipa en siglos y aún deja chico a Vila-Matas con el tinglado metaliterario), o tan ranciamente antiguo como en La Galatea. Shakespeare es un misterio, un arcano literario, porque probablemente era ya un clásico inmortal cuando se tiraba pedos en la cuna.

¿Qué si me gustan los decimonónicos alemanes que menciono? Hablaba de criterios, no de gustos, pero me gusta Kleist. Mucho. También os recomiendo el blog de malherido, pero no comentéis salvo que tengáis un buen detergente. Son tres consejos si no llevo mal la cuenta. Y vicios que tiene, mantiene y hasta mima uno.